J’ai publié un livre récemment. Une chose hautement intellectuelle. Du genre pas sexy du tout. Un amant en devenir me questionnait à ce sujet dans un café où on faisait semblant de vouloir discuter. J’ai fini par lui envoyer l’intro du bouquin. Il m’a répondu, avec tout le sarcasme qui me plaisait tant chez lui, que, maintenant, bordel, il allait devoir le lire, ce bouquin, et que ça lui apprendrait à vouloir être courtois et poli. (C’est vrai que le polisson lui allait beaucoup mieux que le poli.) Narquoise, je lui ai demandé si le produit de mon intellect lui serait plus appétissant calligraphié sur mon corps. Il n’y avait pas de doute à avoir sur son intérêt pour cette version charnelle de ma plume.

Lors de notre rencontre suivante, alors qu’il prenait sa douche, j’ai déposé chacune des pages de mon livre sur moi. Bien sûr, c’était un peu moins charmant que le scénario original. Mais la chose a eu l’effet escompté. Nous avons batifolé comme fou et folle pendant des heures, chiffonnant, froissant et souillant les pages tout à la fois. Rien de mieux que de baiser sur son bouquin pour oublier le trop peu de critiques, de lectrices et de lecteurs qui ont daigné y plonger le nez. Et, d’une pierre deux coups, rien de mieux qu’un peu de transgression (pour les non-intellos, oui, épager un livre et s’y trémousser vaillamment par la suite constitue un presque blasphème…) pour pimenter une rencontre.