Ça sonne à la porte. J’enlève mes écouteurs, délaisse mon clavier, vais ouvrir.

— Bonjour Victoria!

Son enthousiasme est patent.

— Salut…?

Je suis plus qu’étonnée de le trouver là, chez moi.

— Je passais dans le coin, je me suis dit que j’arrêterais dire bonjour.

Vraiment, il est plein d’entrain.

— Entre…

Je lui offre quelque chose à boire. On s’assoit à la cuisine et on papote. Longtemps. Il parle beaucoup. De sa vie. De ses potes. De ses copines. De sa femme idéale qui, étrangement, me ressemble beaucoup. Il me fait un cour timide mais certaine. Ça me fait sourire.

Le temps a diablement passé sans que je m’en rende compte. Je l’invite au resto. Il passe au mode questionnement. Il veut tout savoir de moi, mon passé, ma vie, mes opinions, mes goûts, ce qui m’allume, ce qui me laisse froide, les films que j’ai adoré, ceux que j’ai détesté, à quoi j’occupe mes temps libres, ce que je lis, ce que je pense de telle chose, telle activité, telle situation. Il me fait un cour de moins en moins timide et de plus en plus certaine. Ça me fait bien rigoler. Je suis plutôt charmée, et flattée.

On passe prendre un film au club vidéo. On s’installe au salon pour le regarder. À un moment, il se penche par-dessus moi pour poser son verre sur la table qui se trouve à ma gauche. Il me lance un regard des plus donjuanesques. Son visage n’est qu’à quelques centimètres du mien. Je souris du coin des lèvres.

— Eh, oh, on ne me la fait pas, celle-là. J’ai trente-cinq ans, je connais un peu tous les rouages.

Rouge comme une tomate, il devient. Transi, il reste dans sa posture incertaine quelques secondes, se rassoit de son côté, s’intéresse de nouveau au film, et finit par sourire timidement. J’ébouriffe ses cheveux, lui lance un grand sourire et me concentre aussi sur le film.

Après le film, je lui offre de le raccompagner chez lui.

— Allez, je te reconduis chez ton père.

C’est le fils d’une bonne copine à moi. Le genre de gamin qui a bien l’air de ses treize ans, mais qui démontre parfois trente ans de maturité, voire, de cynisme. Disons que la vie ne lui a pas souvent laissé la chance d’être un adolescent, un enfant. Depuis que je le connais, il m’émeut. Et je sais que je chavire son coeur.

Je me suis offert quelques fantasmes dans lesquels il figurait. Il était un curieux mélange de hardiesse et de timidité, de curiosité rafraîchissante et d’inexpérience charmante. Une main qui se pose audacieusement sur ma chatte, mais qui ne sait trop comment caresser mon clitoris, mes lèvres, mes nymphes. Des mots francs, directs, énoncés avec un léger tremblement dans la voix. Un désir débordant, tellement explosif qu’on ne sait qu’en faire.

Dans la vraie vie, je le considère comme un ami, et il n’est pas question qu’il se passe quoi que ce soit entre nous. Je ne serais qu’un autre accroc dans une vie au parcours déjà mille fois trop accidenté.

Alors qu’il ouvre la portière et s’apprête à sortir de la voiture, je mets ma main sur son épaule et pose une bise tendre sur sa joue.

— On se reprendra. C’était très chouette.

Il me lance un sourire éclatant, sort de la bagnole et monte les marches de l’appart de son père quatre à quatre.

Je l’imagine grand, maigre, chevelure ébouriffée et plutôt foncée, yeux sombres, démarche lente, posée, sensuelle, une voix de contralto, des mots simples, aux sonorités feutrées, des gestes amples, un peu paresseux mais déterminés.

Je n’ai pas vu de photo lui. Il en a vu plusieurs de moi. Nous avons échangé quelques courriels, clavardé une fois. Son intellect, sa curiosité, ses passions m’ont charmée. Il doit me rejoindre dans ce café où je l’attends depuis quelques instants.

J’imagine de grandes mains osseuses se poser dans mon dos, le parcourir de haut en bas, lentement, par-dessus mes vêtements, puis dessous. Une bouche aux formes pleines se pose délicatement sur la mienne, au sortir d’une phrase anodine. Mon corps se réchauffe, vibre à la proximité du sien. Mes mains agrippent ses hanches, l’attire vers moi. Ma jambe se love autour de la sienne. Je glisse à son oreille mon désir, mon envie de lui. Je passe une main dans ses cheveux…

— Bonsoir.

Perdue dans mes songes, je ne l’ai pas vu arriver, ni s’installer à ma table. Je passe outre ma stupéfaction et lui souris, le salue en retour.

Il est ni grand ni petit, ni gras ni maigre. Ses cheveux sont blond roux, ses yeux clairs trônent derrière des lunettes rondes aux montures dorées.

Nous discutons de tout et de rien. Puis de lui, puis de moi. De nos vies, de nos amantes, amants, de nos passions.

Ses gestes sont petits, précis, brefs.

On commande un autre verre. On est maintenant assez à l’aise pour blaguer, raconter les histoires qui ne nous montrent pas nécessairement sous notre meilleur jour.

Je révise mes fantasmes. Je nous imagine dans mon lit, verre de vin à la main, déshabillant l’autre tranquillement au gré de la conversation. Je sortirai mes jouets, il en choisira un, je lui expliquerai comment l’utiliser en en faisant la démonstration sur son corps. Il prendra le jouet, s’occupera de mon corps. Il posera des tas de questions pour savoir comment faire, si ça fait du bien, si je veux plus, moins de pression, de vibrations. Je dirigerai la scène avec des mots, des cris, des soupirs, des gestes, des miaulements. Nous y passerons la nuit, rigolant, discutant, orgasmant. On s’endormira avec le premier rayon de soleil, lui tout replié sur lui-même, moi l’entourant.

Il me sort de mon fantasme :

— Je commande d’autres verres?

Je lui lance un sourire terriblement coquin, mais je refuse l’offre, prétextant une journée bien occupée demain. Il demande si on se reverra.

— Bien sûr. Je te donne des nouvelles bientôt.

Je lui fais la bise, lentement, tout près de la commissure des lèvres. Je m’attarde, goûte sa peau, son odeur, sa nervosité charmante. Et je m’en vais.

En route vers la maison, je polie mon fantasme, lui ajoute des scènes, des dialogues, des jeux. Dès que j’arriverai, je mettrai tout ça dans un courriel et le lui enverrai, avec mon adresse, une date et une heure pour le rendez-vous.