— Yo, Tori!

Mes yeux s’écarquillent. Je tourne la tête sur ma gauche. C’est bien lui. Le Torpilleur. Sobriquet qu’on lui a affublé alors qu’il faisait du sport universitaire — football, hockey ou basketball, enfin, un truc du genre testostérone élevée — et dont il ne s’est jamais départi, même depuis qu’il a obtenu sa chaire de recherche. Tous ses étudiants l’interpellent ainsi, le Torpilleur. Certains collègues, aussi.

Personnellement, j’évite de l’interpeller. En fait, je l’évite tout court. D’abord, il m’appelle « Tori », ce que je déteste. Et puis, c’est un type brillant, génial même, mais j’exècre son approche de la littérature. Il dissèque les textes à un tel point qu’il n’en reste que des formules obscures, ténébreuses et, à mon avis, sans grande signification.

Je lui adresse un sourire poli et reporte mon attention sur la communication que je suis venue entendre, celle d’un étudiant particulièrement brillant.

— Tori, tu fricotes avec l’ennemi, maintenant.

Dit-il, avec un sourire railleur.

Je suis en terre étrangère, c’est vrai. Le colloque auquel j’assiste relève de ses spécialités à lui. Je ferme les yeux un instant, essaie d’oublier sa présence, me concentre sur ce qui se dit à l’avant de la salle. Il persiste, toujours aussi railleur.

— T’aurais-je convaincue des biens fondés de mon approche?

Il pose sa phrase tout près de mon oreille. Son souffle glisse le long de mon cou. Son bras frôle le mien. Son regard fixe le mien, entêté.

Ce type devrait me laisser complètement froide. Il porte des vêtements griffés de façon désinvolte, comme seuls les intellos de sa trempe savent le faire. Ses cheveux sont savamment décoiffés. Ses lunettes, griffées elle aussi, lui donnent un air d’adolescent attardé qui doit charmer toutes les étudiantes à qui il enseigne ses bêtises.

Ce type devrait me laisser complètement froide, mais la proximité de sa peau, le son rauque de sa voix, son regard indiscret, allumé, avide font réagir quelque chose en moi. Quelque chose de purement bestial. De l’instinct animal. De la libido crue.

— Je ne peux pas rester, Tori, mais, la prochaine fois, je t’offre un verre.

Chuchoté dans mon oreille. En tenant mon bras d’une main ferme, décidée. Puis il s’en va. Avant que je ne puisse refuser.

Et je me retiens à ma chaise pour ne pas m’effondrer. C’est le désordre dans mon bas-ventre. Le genre de désordre qui annonce de grands moments charnels. Je déteste ce type. Je hais ce type qui est capable de faire naître autant d’envie, de désir en moi alors que je le hais.