Le serveur attend patiemment, calepin en main, que le Torpilleur fasse un choix. Ce dernier me regarde.

— Tu prends quelque chose, Vicky?

Ce diminutif hideux me fait oublier sa bite, heureusement cachée sous la table maintenant, et reprendre mes esprits. Je fais non de la tête et me replonge dans mes corrections.

Il prend mon menton dans sa main et soulève mon visage, geste que j’abhorre autant sinon plus que les sobriquets dont il m’affuble.

— On se voit quand?

Jamais.

— Écoute, ce qui est arrivé entre nous, l’autre jour, est une erreur, un accident de parcours. Ça ne se reproduira plus. Jamais.

Ses lèvres forment un sourire narquois, moqueur. Sa main tient toujours mon menton. Ses doigts sur ma peau, quelque chose comme un courant électrique. Non. Je résiste.

— Vicky, entre toi et moi, il y a quelque chose de spécial, d’unique.

— Rien, il n’y a rien entre moi et toi. Qu’un malentendu, une méprise, un quiproquo, une faiblesse de ma chair. Et puis je dois finir mes corrections.

— Dis-moi, si tu devais mourir ce soir, tu regretterais quoi? De ne pas avoir fini tes corrections? Ou de ne pas t’être offert une partie de jambes en l’air grandiose?

Pendant qu’il me fait son baratin à la con, sous la table, il pose sa main sur ma cuisse, l’enlace fermement, énergiquement. Et c’est de nouveau la guerre en moi, entre ma tête qui se refuse à céder devant ce don Juan minable, et mon corps qui bande comme un étalon à l’idée de s’acoquiner à cet autre corps.

Je m’adresse au monsieur qui sirote un thé à côté de moi et lui demande s’il peut surveiller mes affaires pendant que je vais à la toilette. Il semble trouver étrange que je sollicite à un inconnu une telle faveur alors que quelqu’un est assis à ma table à moi, mais il accepte tout de même, gentiment, en précisant qu’il doit par contre quitter dans une dizaine de minutes.

Je me lève et me dirige vers l’arrière du café. À mi-parcours, je rebrousse chemin. Le Torpilleur est toujours à ma table, un verre de vin à la main. Je me penche à son oreille.

— Tu patientes un instant et tu me rejoins à la toilette. Tu as dix minutes, pas une seconde de plus. Et ce sera la dernière fois. Après, je ne veux plus voir retontir ta binette dans mon champs de vision.

Quelques secondes plus tard, il me rejoint. Nos regards se croisent dans la glace au-dessus du lavabo. Il verrouille la porte d’une main, empoigne mes cheveux de l’autre, dégage ma nuque, l’embrasse goulûment. Puis ses mains se mettent à parcourir mon corps dans tous les sens, toutes les directions, son regard braqué sur le mien. Par-dessus mes vêtements, il caresse mes épaules, mes seins, mon ventre, mes hanches, mes bras, mes fesses, mes cuisses. Il défait ma ceinture, la fermeture de mon pantalon, glisse une main à l’intérieur. Il cajôle ma chatte de main de maître. Mon corps gronde, se prépare à exploser allègrement.

Il retire sa main, replace tous mes vêtements, pose un baiser presque chaste sur ma joue et s’en va.

Je n’ai pas jouis. Il n’a pas sorti sa bite de son pantalon. Je suis terriblement allumée. Terriblement insatisfaite. J’en veux plus. Le traître.

Je suis assise dans un café et je corrige des travaux d’étudiantes, d’étudiants. Au-dessus de ma tête, on prononce un sobriquet immonde qui, je le sais, s’adresse à moi. J’ignore tout. On répète le sobriquet, obstiné. Je lève les yeux, mais je ne regarde pas mon interlocuteur. J’indique simplement que j’ai bien entendu les mots prononcés, et que je choisis d’ignorer l’apostrophe, en regardant droit devant moi.

Droit devant moi, il y a ce pantalon ajusté qui recouvre une bite considérable. Une belle bite. Aux formes charmantes. Une bite que je sais attachée à un homme que je préfére ignorer. Je reste zen. Après tout, il ne s’agit que d’une bite. Une bite parmi tant d’autres. Mais elle a un petit quelque chose… Mon corps, engourdi par le travail intellectuel, s’éveille, s’étire, s’active. Je n’arrive pas à ôter mes yeux de cette bite. Les souvenirs de sa présence en moi remontent à la surface, m’envahissent, me réchauffent.

— Puis-je?

Demande le Torpilleur, alors qu’il est déjà installé sur la chaise en face de moi et qu’il indique au serveur qu’il veut commander.

Non. Oui. Peut-être. Ai-je vraiment le choix? Suis-je encore capable de prendre une décision? Mes tripes se liquéfient d’envie, de désir. Je veux cette bite.