J’ai laissé la fenêtre ouverte parce que Béla doit passer. Je me suis assoupie, le livre que je lisais repose sur mon visage.

Un coup de vent. Drap et couette ne recouvrent plus mon pied. Une main s’y pose, ferme, tendre, cajoleuse. Des bisous discrets le long de mon tibia. Deux mains suivent, massant la chair, caressant la peau. De délicieuses sensations sur ma cuisse, contact enivrant d’un autre corps, d’un autre épiderme. Délicates morsures sur ma hanche. Qu’on lèche et pourlèche. Une main se pose sur mon ventre, s’ouvrant et se refermant au rythme de ma respiration. Une bouche arpente mon flanc de bas en haut, de haut en bas. La main remonte vers mon sein, le prend, le caresse, l’aime tendrement. La bouche explore mon cou, mon épaule, la région de ma clavicule.

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Ça gratte à la fenêtre. Je pose l’ordinateur à côté de moi, sur le lit, je me lève et tire le rideau. Un visage livide aux traits acérés, des cheveux et des yeux plus noirs qu’une nuit sans lune. Béla. J’ouvre la fenêtre.

— Je peux entrer?

— Oui.

— Ça va?

— Ça va.

— Ça ne va pas…

Béla me retrouve généralement au bureau.

— Tu abandonnes le centre-ville?

— Ça fait un moment qu’il n’y a pas de Victoria au centre-ville. Tu me manques

— Je sais… mauvaise passe… je ne suis pas très rigolote à côtoyer ces temps-ci.

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