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Alors qu’il s’adresse au préposé à la billetterie, je remarque un accent, charmant, dont je n’arrive pas à identifier la provenance. Il passe outre le vestiaire. Diantre, ça aurait été une occasion parfaite pour un premier contact. Tant pis. Je laisse mon attirail à moi au vestiaire et je me rends à l’étage où a lieu l’exposition.
Je le revois devant les pochettes de disques. Cette fois, j’ai droit à son profil. Long nez, effilé. Pavillon de l’oreille aux courbes délicates mais fermes. Il possède ce genre de beauté qui passe inaperçue à moins qu’on ne s’y attarde un peu. Je jette un coup d’oeil aux pochettes. Quand je scrute de nouveau la salle et ses occupantes, occupants, il a disparu.
Je poursuis ma visite. Une salle multimédia avec, au centre, un gigantesque lit rond couvert de gigantesques coussins. Invitant. Je m’y installe. Je me laisse imprégnée par les films et les diapos projetées sur les murs, par la musique d’un presque antique groupe de rock’n'roll. Je ferme les yeux.
Départ
Une boîte est posée sur mon bureau. J’y range, une par une, mes affaires personnelles. Je suis un tantinet nostalgique. Les collègues me manqueront. Beaucoup. Plusieurs, avec le temps, sont devenus des copains, des copines.
— Tori!
Je ne m’attendais pas à trouver âme qui vive au Département aujourd’hui. C’était oublier que le Torpilleur est non seulement une bête de sexe, mais aussi une bête de travail mécréante. Je pose un livre dans la boîte et je me retourne vers lui.
— Bonjour.
Il penche la tête sur le côté, comme pour mieux voir la boîte.
— Tu nous quittes?
— Oui. J’ai obtenu un très bon boulot dans une maison d’édition.
— Ta chatte me manquera.
Toujours aussi classe, le Torpilleur. Je ne réponds pas, me retourne, et reprend mes activités.
— Tu t’ennuieras de ma bite un peu au moins?
Un conte de Noël
Il me demande une histoire. De façon détournée, mais, tout de même, une histoire. De Noël. Rien de moins.
Je ne suis pas très Noël. Mais je suis très histoire.
Pendant un moment, j’imagine une ixième variation érotique sur le fameux conte de Dickens. Et puis je me dis que je ne suis vraiment pas assez Noël pour réussir un tel cliché.
Je finis par lui demander un scénario, question d’avoir un brin d’inspiration. Intello qu’il est, il me soumet un schéma théorique qui doit me servir de canevas. Avec une erreur. Un peu comme si un psychalanyste confondait le ça et le surmoi, l’inconscient et le conscient.
Outre que j’ai bien envie de me foutre de sa gueule pour cette erreur de novice, l’impair m’inspire presque. Il a inversé la relation de désir entre les termes, chosifiant l’être et anthropomorphisant l’objet.
