Je me réveille ce matin dans une chambre d’hôtel quelconque. J’ai la tête lourde, le souvenir brumeux. Je me rappelle beaucoup de vin. Vraiment beaucoup.

Je masse doucement mes tempes, pousse les draps du lit.

Ma boîte tenait un lancement collectif hier. Le livre du Torpilleur faisait partie du lot.

Très lentement, j’extirpe mon corps du plumard.

Le Torpilleur m’a foutu la paix pendant presque tout l’événement mais, chaque fois que je le croisais, il avait un verre pour moi: vin, martini, armagnac.

Mes vêtements sont épars dans la chambre.

Alors que les derniers exemplaires non vendus étaient placés dans des boîtes, le Torpilleur m’a prise par le bras et m’a entraînée ici, dans cet hôtel quelconque. J’ai protesté par habitude, pour la forme.

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