Nous en sommes au dessert. Je déguste mes framboises une à une, lentement, langoureusement. Bien sûr, le Torpilleur aime bien cette manoeuvre adolescente. Son pied glisse lentement le long de ma cuisse. Je souris presque affectueusement. Le Torpilleur interrompt son mouvement brusquement alors que le bout de son orteil est à l’orée de ma chatte.

— Pas de culotte?

— Pas de culotte.

— Je n’ai pas ta culotte avec moi.

— Je m’en doutais bien.

Je souris. Il reprend ses caresses pédestres. C’est plutôt bon. Même intéressant. Je savoure et les fruits et les câlins.

Les framboises terminées, je me lève, attrape mon sac, l’embrasse, et lui dit que je reviendrai dans un instant.

Je me dirige vers le couloir où se trouvent les toilettes. Et je me tire par la sortie de secours.

Dehors, Béla patiente, accoté au mur de briques. Je m’approche de lui, plaque mon corps contre le sien, remonte ma jupe. Après un quart de seconde d’étonnement, il emboîte le pas. Ses mains sous mes cuisses soulèvent mon corps. Les miennes défont sa braguette. En moins de deux, sa bite est dans mon con. En quelques minutes, je n’ai plus assez des doigts d’une main pour compter mes orgasmes. Mmmmmmmmmmm…

Béla jouit en retenant un hurlement.

Il me dépose par terre, redescend ma jupe. Sourire béat sur mon visage.

Il me tend un sac. Je l’ouvre. Il contient un vingtaine de culottes.

— Tu as fouillé son bureau et sa maison?

— Oui.

— Sa voiture?

— Aussi.

— Merci. Je te le revaudrai.

— Je te raccompagne chez toi?

— Oui, avec plaisir.

Puis, un déclic. La fenêtre de mon nouveau bureau ne s’ouvre pas. Béla comprend la situation en même temps que moi. Il ferme les yeux, pose son front sur la vitre, soupire.

Je m’approche de la fenêtre. Je pose mes doigts là où se trouve son front, les glisse le long de sa tempe. Béla ouvre les yeux, installe sa main à plat sur la vitre. Je glisse ma main en face de la sienne. Foutue fenêtre.

Je jette un coup d’oeil vers l’entrejambe de Béla, où point sa verge, gavée d’enthousiasme. Mes doigts sur la vitre tentent d’attraper son vit, en vain.

Béla défait sa ceinture, la fermeture de son pantalon, sort sa bite. Il plante son regard affamé dans le mien et se branle vigoureusement. Je le regarde, attendrie. Il est beau. Foutrement beau. Mes ongles parcourent la vitre, cherchant le corps inaccessible de Béla. Je me régale du spectacle.

Béla jouit en rugissant. J’adore regarder cette bête lupine prendre son pied, hurler son plaisir. La ville entière doit trembler.

Béla m’envoie un baiser et s’envole dans la nuit.

Je regarde son foutre dégouliner le long de la vitre.

Baptême.

Je m’accroche aux quelques souvenirs des récentes rencontres avec Béla. L’expérience millénaire de Béla (millénaire, c’est un peu exagéré, j’avoue, mais ça sonne plus joli que bicentenaire, ce qui serait la stricte vérité — la littéraire que je suis préfère la sonorité à la signification absolue, à la référence rigoureuse). Sa langue experte, agile, leste. Sa bouche vorace, avide. La sensation à la fois exquise et étrange de ses crocs sur ma peau. Mmmmmmmmmmmmmmmm…

Je pense à Pinpon. Pinpon qui est partant pour tous les projets ludiques et lubriques, même les plus fous. Pinpon à l’imagination débordante et chatoyante. Les mains de Pinpon sur mon corps. Ses doigts le long de mes nymphes, de mes grandes lèvres. Les doigts, la main, le poing de Pinpon dans mon con. Mmmmmmmmmmm…

Pendant un moment, j’ai envie de l’insolence, de la fatuité du Torpilleur. Sa façon d’avancer vers moi, bite en avant et bien dressée, comme si son désir à lui était suffisant pour justifier ma participation aux ébats. Oumf.

Réminiscences du wapiti. Sa naïveté charmante, ses maladresses à la fois cocasses et touchantes. Sa détermination brusque mais rutilante. Son regard de biche égarée qui se transforme en regard de gamin exalté quand je lui dis comment imbriquer son corps avec le mien, quand il découvre comment cet enlacement fait vibrer ma chatte autour de sa verge et l’amène au septième ciel. Soupir.

J’ai même une pensée nostalgique pour Hirohito, cet amant improbable de mon dernier été new-yorkais. Ma topographie personnelle de New York est à jamais marquée par nos baises déclinées en mille et un lieux de la ville.

J’entrevois le profil de mon mec en train de lire dans le salon. Je bénie sa patience, son indulgence, son empathie. Voilà des semaines, des mois, qu’il pose son corps près du mien presque tous les soirs et se contente de me prendre dans ses bras et de poser un baiser dans ma nuque, toujours aussi amoureux.

— Ça presse?

— Tu ne peux pas savoir à quel point…

Béla pose ses mains sur mes hanches et cimentent nos bassins l’un à l’autre. Ses coups de reins sont robustes, vigoureux. Mon bas-ventre se love autour de sa bite, l’aime, la dévore, la consume.

Pendant un moment de réalité pragmatique, je me demande comment il est possible que, en période de grande noirceur, j’oublie ce désir, cette envie qui réside en moi. Je décide vite de débrancher l’intellect et de me concentrer sur les sensations délectables qui me parcourent et envahissent mon corps, mon âme, ma conscience.

Béla prend ma bouche dans la sienne et je plonge définitivement dans l’ivresse de nos deux corps.

Alors que mes pensées errent ça et là, un souvenir émerge. Il y a quelques années, je devais rejoindre Béla dans une soirée. Il y avait beaucoup de monde. Je l’ai reconnu à quelques signes. Les centimètres de lui qui dépassent toujours au-dessus de la majorité des têtes. La courbe subtile de son dos. Sa façon féline de se déplacer. Je n’avais pas vu Béla depuis des semaines. J’ai eu tout de suite envie de lui. Férocement. Ardemment.

Une flèche dans mon bas-ventre. Un déclic dans ma tête. Quand j’émerge de périodes sombres, je sonde toujours ma capacité à réintégrer le monde en me lançant dans le boulot. J’oublie toujours que ce qui m’attache à ce monde, ce sont les amants, les copains, les copines. J’ai envie de Béla. Férocement. Ardemment. J’ai envie qu’il me rappelle pourquoi je vis, j’existe, je respire, je supporte l’existence.

Je jette un coup d’oeil par la fenêtre. C’est le début du jour. Pas moyen de voir Béla maintenant, bien entendu. J’envoie un courriel. «Ce soir. Mon bureau. À la brunante.»

Un coup de vent. Drap et couette ne recouvrent plus mon pied. Une main s’y pose, ferme, tendre, cajoleuse. Des bisous discrets le long de mon tibia. Deux mains suivent, massant la chair, caressant la peau. De délicieuses sensations sur ma cuisse, contact enivrant d’un autre corps, d’un autre épiderme. Délicates morsures sur ma hanche. Qu’on lèche et pourlèche. Une main se pose sur mon ventre, s’ouvrant et se refermant au rythme de ma respiration. Une bouche arpente mon flanc de bas en haut, de haut en bas. La main remonte vers mon sein, le prend, le caresse, l’aime tendrement. La bouche explore mon cou, mon épaule, la région de ma clavicule.

Si j’avais un semblant de libido ces temps-ci, je serais totalement allumée.

Comme mon désir frôle le point de congélation, je me laisse simplement bercer par les gestes de Béla, emporter par les vagues de ses câlins et bisous. C’est bon, apaisant, doux. Je m’endors de nouveau.

— Je peux entrer?

— Oui.

— Ça va?

— Ça va.

— Ça ne va pas…

Béla me retrouve généralement au bureau.

— Tu abandonnes le centre-ville?

— Ça fait un moment qu’il n’y a pas de Victoria au centre-ville. Tu me manques

— Je sais… mauvaise passe… je ne suis pas très rigolote à côtoyer ces temps-ci.

Béla est un homme de peu de mots. Il pose sa main dans mon cou, caresse ma nuque. Son regard d’ébène scrute le fond de mes yeux, y cherche mon âme, ma conscience, ce qui, habituellement, m’anime. C’est un peu pas mal la désolation.

— Béla, je n’ai pas l’énergie…

— Laisse-moi faire.

Béla pose mon corps sur le lit. Le caresse. Le presse. Le cajole. L’embrasse. Pendant ce qui me semble être une éternité. Quelque part au cours de cette éternité, il me semble avoir senti mon désir s’éveiller, tiré d’un sommeil comateux qui menaçait de l’ensevelir à tout jamais.

Au petit matin, quand j’ouvre les yeux, un rayon de soleil effleure ma joue. Béla, qui est parti avant l’aube, bien entendu, a laissé une rose noire sur l’oreiller: je le reverrai ce soir.

Message.

Traducteur.

Certains traits corporels, par contre, m’enchantent, m’animent, m’allument.

Béla possède un corps, une âme, un esprit, une personnalité, des goûts atemporels. C’est un être de la nuit et de l’éternité. Il participe à la fois de l’humain et de la bête. Béla est costaud.

Parce qu’il est costaud, Béla est capable de faire ce qu’il veut de mon corps. Parce qu’il le fait avec passion, avidité, concupiscence, envie, je suis incapable de résister.

D’une main, il soulève mon corps du lit et m’assoit sur ses cuisses. D’un coup de hanche, il fait glisser mes jambes autour de son bassin. Sa main s’empare de ma nuque et ma gorge s’étire, s’offre à ses baisers. Il étire le bras, ma main se pose sur sa tempe, la caresse paresseusement. Il tourne la tête, mes lèvres se posent sur le lobe de son oreille. Il redresse son torse, mon corps s’étire, se détend. Il passe ses bras sous les miens, mes mains se posent sur ses épaules, descendent et remontent le long de ses bras. Il me détache de lui, me pose à plat ventre sur le lit. Son corps me surplombe, me frôlant à peine, tout juste. Sa main gauche retient mes mains au-dessus de ma tête. Il me prend par derrière. Lui ne bouge pas. Sa main droite fait monter et descendre mon bassin à sa guise.

Je n’ai aucune volonté, sinon celle de me laisser subjuguer par Béla. Je veux qu’il décide de mon corps — ses mouvements, sa respiration, ses bruits, sa voix, sa pesanteur.

Béla se penche à mon oreille et murmure délicatement.

— Viens.

Mon cerveau ne répond plus. Mais mon corps entend la commande. Je jouis. Rapidement. Fort. Délicieusement.

Un bruit discret me fait lever les yeux de mon écran. Le généticien de la littérature passe comme une ombre devant ma porte, sans même jeter ne serait-ce que le dixième d’un regard dans ma direction. Et il a encore ma tasse à la main. J’ai pourtant glissé un mot sous sa porte, dernièrement, pour lui demander de me la rendre. Foutu généticien…

La première fois que Béla s’est pointé à mon bureau, avec sa beauté pleine-lunaire, je tenais cette tasse à la main. Il était derrière moi, tout près, et embrassait ma nuque avidement. Sa main a longé mon bras, sensuellement, et s’est emparé de la tasse. Longtemps il m’a embrassée et caressée en tenant la tasse et son liquide brûlant à bout de bras. Jusqu’à ce que je le supplie de la poser, parce que j’avais envie de lui, de tout lui, partout autour de moi, sur moi, dans moi.

De sa main libre, il a défait les boutons de ma chemise. Puis ceux de mon pantalon, qu’il a fait glissé jusqu’à mes chevilles. Avant d’enlever mes chaussures, il a posé la tasse sur le plancher, près du mur. Pendant des semaines, la tasse est restée là où il l’avait posée. Parce que de la voir me rappelait notre rencontre, la chaleur, les papillons dans mon ventre, la cyprine chaude à l’intérieur de mes cuisses, son regard noir et plein de désir, ses mains agiles et magiques.

Quand il s’est redressé, il m’a soulevée de terre et m’a littéralement enfilée sur sa bite. Sans effort, il m’a fait glissée de haut en bas sur son membre bandé. Le plaisir était tellement intense que je n’arrivais à rien faire d’autre que de le regarder et de gémir encore et encore.

Longtemps après que nous soyons venus tous les deux, j’étais enlacée autour de lui et il se tenait toujours debout au milieu de mon bureau, caressant mon dos et embrassant mon cou. Il est parti, en vitesse, tout juste avant que le premier rayon de soleil ne se pointe le bout du nez à l’horizon.

— C’est à moi que tu penses comme ça?

La voix de Béla. Mmmmmmmmmmmmmmmm. Je n’ouvre pas les yeux tout de suite, ne retire pas la main de ma chatte. Je continue de me caresser en laissant s’évanouir les dernières images de ce souvenir enivrant.

— Oui. Notre première baise.

— C’est un compliment.

— Bien sûr.

— On se la refait?

C’est une proposition que je ne saurais refuser.

— Il manquera la tasse, je ne l’ai toujours pas récupérée.

— Je m’en occupe?

— Béla, le généticien de la littérature fait une crise d’apoplexie quand je le salue, imagine ce qui arrivera si tu insistes auprès de lui pour reprendre ma tasse…

Béla s’approche de moi et, d’une main, commence à défaire les boutons de ma chemise.

— Nous n’avons pas eu la chance de nous présenter, la dernière fois.

C’est vrai. Je lève un sourcil inquisiteur.

— Lint, Éric Lint.

Le généticien de la littérature. Tiens, tiens.

— Au plaisir!

Et il disparaît dans le corridor. Comme ça. L’air de rien. Fuyants, les intellos.

— W, Victoria W. Enchantée.

Dis-je, en m’adressant au vide.

Un grattement se fait entendre. Je lève les yeux (j’ai failli, dans cette scène, me faire porter des lunettes, par-dessus lesquelles j’aurais pu lever mon regard — mais les intellos à lunettes sont un cliché que j’abhorre, pas de lunettes, donc…). Derrière la fenêtre, un visage livide aux traits acérés, des cheveux et des yeux plus noirs qu’une nuit sans lune. Un sourire plein d’envie s’installe sur mes lèvres.

— Entre, Béla.

Béla arrive toujours par la fenêtre. Ce soir, il tient à la main un panier en osier. Sans dire un mot, il pose sur ma table de travail des victuailles, une bouteille de vin et des chandeliers. Je vais éteindre le plafonnier, il allume les bougies, sert le vin et le repas. Nous mangeons et trinquons en silence. Béla est un homme de peu de mots. Il compense avec un sex-appeal on ne peut plus oumf.

Alors que je penche la tête en arrière pour déguster la dernière gorgée de mon vin, il balaie du bras presque tout ce qui se trouve sur mon bureau, seuls les chandeliers et quelques crayons sont épargnés. Béla a envie de moi. Et j’ai rudement envie de lui.

De mains agiles, il enlève mon chandail et défait mon pantalon, qu’il laisse choir autour de mes chevilles. Son torse se presse contre mon dos jusqu’à ce que mon torse à moi repose contre le bois de la table de travail. Une de ses mains tient fermement ma nuque, l’autre caresse adroitement mon entrejambe, se concentrant sur les abords de mon sexe. Son souffle est presque un grognement à mon oreille.

Alors que son pouce pénètre à l’intérieur de mon vagin, le reste de sa main se colle contre mon pubis. Chaque mouvement, chaque étreinte, chaque poussée résonnent et se répercutent en moi de façon sublime. Je sens mon sang menstruel qui commence à couler. J’imagine la substance chaude glisser le long de ses doigts, de sa main, de son poignet. Il retire son pouce. Je ne le vois pas, mais je sais qu’il porte la main à sa bouche, qu’il lèche et pourlèche ses doigts, sa main, son poignet rougis.

Il s’agenouille derrière moi, pose ses mains froides bien fermement sur mes fesses, sa bouche gourmande sur ma chatte engorgée. Il me mange comme aucun autre amant ne sait le faire. Avec avidité, passion, gourmandise, voracité. Pendant des heures. Comme s’il allait parvenir à vider mes entrailles de cette nourriture à bébé inutile. Et je jouis. De nombreuses fois.

Dans le miroir qui se trouve derrière moi, on peut voir mon cul au dessus de mes jambes tendus, mon pantalon ravalé à mes chevilles, et ma chatte exposée au monde. On peut me voir tressaillir de bonheur. On peut voir un filet de sang couler de mon sexe et s’interrompre inexplicablement. Sur les bandes des caméras de sécurité, il n’y a qu’une femme seule qui frémit, frisonne et ondule, sorte de possédée nymphomane.

Béla quitte avant que le jour ne se lève. Béla quitte toujours avant les premiers rayons de soleil.