Je me réveille ce matin dans une chambre d’hôtel quelconque. J’ai la tête lourde, le souvenir brumeux. Je me rappelle beaucoup de vin. Vraiment beaucoup.

Je masse doucement mes tempes, pousse les draps du lit.

Ma boîte tenait un lancement collectif hier. Le livre du Torpilleur faisait partie du lot.

Très lentement, j’extirpe mon corps du plumard.

Le Torpilleur m’a foutu la paix pendant presque tout l’événement mais, chaque fois que je le croisais, il avait un verre pour moi: vin, martini, armagnac.

Mes vêtements sont épars dans la chambre.

Alors que les derniers exemplaires non vendus étaient placés dans des boîtes, le Torpilleur m’a prise par le bras et m’a entraînée ici, dans cet hôtel quelconque. J’ai protesté par habitude, pour la forme.

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Deuxième séance de travail avec le Torpilleur aujourd’hui. Il a insisté pour que nous nous asseyions côte à côte, du même côté du bureau.

— Vicky, ce sera beaucoup plus efficace si nous pouvons tous les deux voir le texte à l’endroit.

Vieille croûte dyslexique, pense mon cerveau, alors que mon corps s’enflamme à l’idée d’être plus près du sien.

Je commente le texte; il commente le texte. Je prends des notes à même le manuscrit. Je m’énerve au sujet d’un argument que je considère tortueux alors que lui le trouve tout à fait élégant et gracieux. J’insiste. Il tend la main vers la poche intérieur de son veston pour prendre sa plume. J’imagine que c’est pour mettre ses gribouillis sur la page, mais mon cerveau arrête d’anticiper ses gestes à la seconde où mon oeil aperçoit un bout de tissu dépassant de ladite poche.

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Quand je suis arrivée ce matin, il y avait un manuscrit sur mon bureau. C’est un essai littéraire abscons. C’est comme cela que la patronne me l’a présenté la semaine dernière, et c’est pour ça qu’elle me le refile à moi. Je l’ai déplacé un peu brusquement pour pouvoir poser mes choses à moi, une note en est tombée.

Très chère Tori,

J’étais certain que nos chemins allaient se recroiser un jour.

Pas de signature. C’est inutile. Il n’y a que le Torpilleur qui m’affuble de ce surnom détestable.

J’ai gardé la note dans ma main. Je me suis assise.

Je suis toujours assise, j’ai toujours la note dans la main. Je l’ai relue je ne sais plus combien de fois. Pour rien, comme ça. Ma chatte s’est engorgée. Mon bas-ventre, malgré toutes mes protestations rationnelles, sensées et raisonnables, s’est enflammé.

Je prends le téléphone et j’appelle le Torpilleur. Je fixe un rendez-vous avec lui plus tard cette semaine question de discuter de son manuscrit. Il me fait le coup de la conversation tout ce qu’il y a de plus professionnelle. Tout juste s’il ne me vouvoie pas.

Et ça me triture. J’aurais envie qu’il me susurre ses insanités d’homme trop sûr de lui, ses sottises de don juan intello à la noix. En moins de trois, j’aurais un orgasme.

Au lieu de cela, il me lance un «à très bientôt, donc» très poli, cordial, et raccroche.

Je reste là un bon moment, le combiné dans une main, sa note dans l’autre, mon désir en désordre et frustré.

Une boîte est posée sur mon bureau. J’y range, une par une, mes affaires personnelles. Je suis un tantinet nostalgique. Les collègues me manqueront. Beaucoup. Plusieurs, avec le temps, sont devenus des copains, des copines.

— Tori!

Je ne m’attendais pas à trouver âme qui vive au Département aujourd’hui. C’était oublier que le Torpilleur est non seulement une bête de sexe, mais aussi une bête de travail mécréante. Je pose un livre dans la boîte et je me retourne vers lui.

— Bonjour.

Il penche la tête sur le côté, comme pour mieux voir la boîte.

— Tu nous quittes?

— Oui. J’ai obtenu un très bon boulot dans une maison d’édition.

— Ta chatte me manquera.

Toujours aussi classe, le Torpilleur. Je ne réponds pas, me retourne, et reprend mes activités.

— Tu t’ennuieras de ma bite un peu au moins?

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