Je les rencontre au coin des rues Saint-Laurent et Sainte-Catherine. Ils cherchent le Belgo. Je propose de marcher avec eux, puisque j’y vais aussi.

On papote à propos de tout et de rien. Ils sont en voyage. Le père doit avoir la mi-quarantaine; le fils, début vingtaine. Le fils fait sciences po; le père tient librairie.

On se quitte au cinquième étage du Belgo avec des salutations chaleureuses.

Plus tard, dans l’ascenseur, je les recroise. Sourires sympathiques de toutes parts. Ils m’invitent à manger. Au resto de leur hôtel, qui, semble-t-il, est merveilleux. Dit tel quel. Je ne sais donc pas lequel, du resto ou de l’hôtel, est merveilleux. Je découvrirai bien.

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Mon mec arrive de la salle de bain. Son corps est encore perlé de gouttes d’eau. Il est drôlement beau. Et sexy.

Il prend un livre sur la table de chevet et s’installe sur le ventre. Il me regarde avec un air coquin et se plonge dans sa lecture.

Quand mon mec expose son cul comme ça, c’est qu’il a envie que je m’en occupe. Soit.

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Je suis coincée dans un trafic intense. Rien ne bouge, si ce n’est quelques mètres aux quelques minutes. J’ai beau m’impatienter, la situation est ce qu’elle est.

Je parcours les différents postes de radio à la recherche de quelque chose de décent. Je trouve. J’écoute.

Puis viens une pub. Des forces armées canadiennes. Et me voilà replongée dans mon délire viscéral d’hier. Je pense au militaire. Et je fonds. Et je mouille ma culotte.

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— Tu restes ici, bien emmitouflée dans la couverture. Tu me rejoins dans la chambre, mais seulement quand je t’appellerai.

Me dit mon mec. Sourire espiègle au visage.

Sur le divan, nous nous offrions un réveillon tranquille d’amoureux de longue date: vieux films, vin, grignotines, bécots, frusquineries. Entre deux vues, il m’a demandé comment j’aimerais débuter l’année. En mettant un autre DVD dans le lecteur et sans trop réfléchir, je lui ai dit: avec des oeufs bénédictine. Nous avons regardé The Lady from Shangai.

J’éteins la télé et le lecteur, mets de la musique, m’étends de tout mon long sur le divan. Et je m’endors.

C’est sa voix qui me tire de ma sieste. Quand j’ouvre un oeil, je vois qu’il est tout juste passé minuit. Je prends la couverture avec moi et je me rends d’un pas ensommeillé vers la chambre.

Des tonnes de chandelles éclairent doucement la pièce. Mon mec est étendu sur le dos, flambant nu, en plein milieu du lit, les bras croisés derrière la tête. Sur son ventre trônent: un muffin anglais, un oeuf poché couvert d’épinards et de guacamole. La sauce hollandaise coule lentement le long de ses flancs. Mmmmmmmmmmmmmmmmm…

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Je prends une dernière gorgée de vin. Mon mec a encore quelques bouchées de mousse à avaler.

Comme un cliché cinématographique, j’enlève ma chaussure et je glisse mon pied entre ses cuisses. Du bout des orteils, je taquine son vit. Il rigole, et poursuit sa lente dégustation de mousse aux framboises.

En prenant sa dernière bouchée, il pose la main sur ma jambe sous la table. Toucher électrique, vibrant. Il dépose sa cuillère, met l’autre main sur ma jambe. Vagues onduleuses, ondoyantes de plaisir qui remontent le long de mon corps. Je ferme les yeux, apprécie les caresses, me laisse emporter.

De ses deux mains, il presse mon pied contre sa verge tumescente. Il me fait sentir la force, la vigueur de son désir.

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Nous en sommes à la mousse aux framboises. J’ai déjà terminé ma portion à moi. Mon mec, à son habitude, déguste la chose par minuscules bouchées, entre lesquelles il fait de longues pauses.

— Tu as l’air de vraiment bien aller, aujourd’hui.

— Oui.

Il me sourit, reprend une infime bouchée de mousse. Je le regarde avec affection.

— Non seulement aujourd’hui, mais ces derniers temps.

— Vraiment?

— Vraiment.

— C’est une bonne nouvelle.

— Je me suis remise à écrire.

— Tu me feras lire.

— L’inspiration n’est pas la seule chose qui m’est revenue.

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Je passe la tête par le cadre de la porte; mon mec s’est remis à sa lecture.

— T’as faim?

— Un peu.

— C’est prêt.

— C’est prêt?

— Oui. Potage aux poireaux et bleu. Moules-frites. Mousse aux framboises.

Je crois que j’aperçois presque une goutte de salive au coin de sa lèvre.

Il se lève, m’embrasse sur l’épaule au passage, et se rue vers la salle à manger.

Je zieute ses fesses, ses cuisses, son dos. Il est foutrement sexy, mon mec.

Il est au lit avec un bouquin. C’est un des petits plaisirs de la vie que nous adorons partager: passer un après-midi au lit, à lire, à somnoler, à siester, à baiser, à re-siester, à lire de nouveau. Je reste un moment dans le cadre de porte à le contempler. Il est sexy. Très sexy.

Je vais chercher un bouquin et je viens m’installer avec lui. Je dépose mon corps en travers du lit, ma tête sur son ventre. Il place une main sur mon ventre, m’offre un regard souriant et retourne à sa lecture. Je me plonge dans la mienne.

Plus tard, quand je tourne la tête pour le regarder de nouveau, il s’est endormi. J’enlève le bouquin qu’il tient encore à la main et le pose sur la table de chevet. J’y dépose aussi le mien. Je me blottis contre lui, la tête au creux de son épaule, et ferme les yeux.

J’ai soif, faim de son corps.

Nous sommes dans un resto de quartier que nous affectionnons particulièrement. Je déguste des oeufs bénédictine avec guacamole et épinards; il savoure des crêpes bretonnes jambon-fromage-pêches-béchamel. Miam dans tous les cas. Alors qu’il s’apprête à prendre une bouchée de sa crêpe, je pose la main sur son bras pour arrêter son mouvement. Je pointe un doigt vers sa fourchette en relevant un sourcil. Il me tend la bouchée. Je lui offre une bouchée de mon plat à moi. Il l’accepte avec un sourire.

Je le regarde amoureusement. Vachement amoureusement. Il continue à me parler de cette exposition qu’il a vue récemment. Il reprend exactement là où il était rendu avant que je ne l’interrompe pour avoir une bouchée de sa pâtée et lui offrir une bouchée de la mienne.

L’envie au creux de mon ventre se fait plus pressante, plus présente.

Il bosse à l’ordinateur. Je me place derrière lui, pose mon menton sur son épaule gauche, ma joue collée à la sienne. Je tourne la tête et embrasse son cou. Il passe une main distraite mais tendre dans mes cheveux, continuant à manier la souris de l’autre main.

Je souris, pose un baiser sur sa joue.

— Je vais faire des courses. Tu as besoin de quelque chose?

— Non, merci. À plus tard.

Il a toujours les yeux rivés sur l’écran.