J’adore cette partie de son corps. Elle est d’une sensualité monstre. Vraiment.

Quand j’aperçois, au détour d’un mouvement, son pelage de fauve entre son chandail et son jeans, quand je glisse ma main au creux de son dos et que mes doigts s’emmèlent dans sa fourrure, je fonds. Presque littéralement.

Cheetah, une photo de darkman_visions.

Une envie de baiser, aussi soudaine qu’imprévue, m’assaille.

Je glisse une main vers ma chatte, introduit un doigt dans mon con mouillé, poursuit ma lecture.

Ça ne va pas.

J’ai envie d’un corps. D’un corps autre que le mien. Pas un corps en particulier. Un corps générique. De la chair, des os, du muscle, une bouche, des mains, un bassin.

Je pose le livre et m’étend sur le ventre, les deux mains entre mes cuisses.

L’imagination est à court. Les draps demeurent des draps; les oreillers, des oreillers. Je ferme les yeux.

J’ondoie, j’ondule, je me love. Rien à faire. Mon corps, ma tête réclament de la chair.

Une frénésie s’empare de moi. J’ai beau filer mille scénarios dans ma tête, rien à faire. Le besoin de ce corps autre s’impose, commande, exige.

Je passe de longs moments à offrir à mon corps ce qui, en d’autres occasions, le ferait jouir infailliblement. Pas moyen.

Le désir demeure, gronde, insatisfait.

Je m’agenouille, me mets à quatre pattes, sur le côté, sur l’autre côté, sur le ventre, sur le dos, sur l’oreiller, deux oreillers, trois oreillers, m’enroule, me déroule. Il manque un corps. Encore.

Je finis par me mettre sur les genoux, dressée, la main toujours enfouie dans ma chatte. Je largue les oreillers. Je m’approche du mur, y plaque mon corps.

Une sorte de sorcellerie s’opère — peut-être parce que je n’ai jamais investi ce mur de mes rêves et fantasmes, peut-être parce que sa surface dure et froide n’est pas familière à mon corps — et mon imaginaire se débride.

Ma main, ma joue, ma poitrine se collent au mur, l’effleurent, le frôlent. Mon bassin s’y presse plus ou moins brusquement au rythme des désirs et des envies. Mes ongles le griffent, mes dents tentent de le mordre, mes lèvres s’y collent. Je jouis en moins de deux. Plusieurs fois.

Lessivée, je me laisse glisser tranquillement le long du mur. Je m’y blottis, béate.

Je m’accroche aux quelques souvenirs des récentes rencontres avec Béla. L’expérience millénaire de Béla (millénaire, c’est un peu exagéré, j’avoue, mais ça sonne plus joli que bicentenaire, ce qui serait la stricte vérité — la littéraire que je suis préfère la sonorité à la signification absolue, à la référence rigoureuse). Sa langue experte, agile, leste. Sa bouche vorace, avide. La sensation à la fois exquise et étrange de ses crocs sur ma peau. Mmmmmmmmmmmmmmmm…

Je pense à Pinpon. Pinpon qui est partant pour tous les projets ludiques et lubriques, même les plus fous. Pinpon à l’imagination débordante et chatoyante. Les mains de Pinpon sur mon corps. Ses doigts le long de mes nymphes, de mes grandes lèvres. Les doigts, la main, le poing de Pinpon dans mon con. Mmmmmmmmmmm…

Pendant un moment, j’ai envie de l’insolence, de la fatuité du Torpilleur. Sa façon d’avancer vers moi, bite en avant et bien dressée, comme si son désir à lui était suffisant pour justifier ma participation aux ébats. Oumf.

Réminiscences du wapiti. Sa naïveté charmante, ses maladresses à la fois cocasses et touchantes. Sa détermination brusque mais rutilante. Son regard de biche égarée qui se transforme en regard de gamin exalté quand je lui dis comment imbriquer son corps avec le mien, quand il découvre comment cet enlacement fait vibrer ma chatte autour de sa verge et l’amène au septième ciel. Soupir.

J’ai même une pensée nostalgique pour Hirohito, cet amant improbable de mon dernier été new-yorkais. Ma topographie personnelle de New York est à jamais marquée par nos baises déclinées en mille et un lieux de la ville.

J’entrevois le profil de mon mec en train de lire dans le salon. Je bénie sa patience, son indulgence, son empathie. Voilà des semaines, des mois, qu’il pose son corps près du mien presque tous les soirs et se contente de me prendre dans ses bras et de poser un baiser dans ma nuque, toujours aussi amoureux.

Il n’y a pas trente secondes, les deux personnages étaient en train de se foutre des baffes colossales et de se lancer des injures fracassantes. Après l’avoir projeté violemment contre un mur et en le tenant toujours par le collet, l’héroïne se met à embrasser fougueusement son adversaire. Je lève un sourcil intéressé.

L’adversaire, après quelques instants, la soulève de terre, traverse la pièce et, à son tour, la projette violemment contre un mur. Mais il ne l’embrasse pas. Il colle son visage dans sa nuque et, aux mouvements de son corps, on comprend très bien qu’il est en elle. Ma main s’immobilise à mi-chemin entre ma bouche et le bol de chips. J’aime quand la télé ose.

Leurs ébats brutaux se poursuivent de mur en mur, de charpente en charpente, de plancher en plancher. Les murs tombent. Littéralement. Les charpentes sont déplacées. Littéralement. Les planchers sont défoncés. Littéralement. Oumf.

Ma main se glisse dans la pantalon de mon pyjama et rejoint ma chatte trempée de cyprine. J’insère quatre doigts dans mon con et je presse mon pouce contre mon pubis. Jamais je n’aurais imaginé qu’une série américaine destinée à l’origine aux adolescentes puisse être aussi sexy. Triple oumf.

Le oumf se décline sous plusieurs formes. Ça peut être une croupe sur une moto (certains s’asseoient sur une moto, pas de oumf; d’autres chevauchent les motos, mmmmmmmmmmmmmm…). Un accent pervers dans le coin de l’oeil. Une façon asymétrique de se tenir debout, de s’accoter dans un cadre de porte. Un mot leste glissé à l’oreille dans un contexte formel. Une bouchée lascive arrachée à un fruit lors d’un dîner officiel. Une main posée un tantinet trop bas sur la hanche pour être innocemment amicale. L’incertitude d’un va-et-vient constant entre le je vais te prendre là maintenant sur la table de la cuisine et les bonnes manières.

Le coeur du oumf, sa nature profonde, c’est son côté gueule d’animal salivante devant une tranche de viande. Du gros désir. Pur et dur. Dru, rude, brut, primitif. Ce oumf, ce désir, il m’allume comme c’est pas permis.

Mon regard est fuyant : ma tête et mon corps sont en grande discussion et les partis ne s’entendent pas vraiment. Mes tripes sont partantes. Dans leur vision, mes mains s’accrochent à sa ceinture et le plaquent contre mon corps. Les baisers commencent dans le cou mais deviennent très fous très vite et galopent partout. Le reste en encore flou, mais s’annonce drôlement sexy. Ma tête hésite (foutue tête…). C’est quelqu’un que j’aime bien, que j’apprécie bien, je ne sais ce qu’il veut, cherche, désire. Je veux éviter les quiproquos, les blessures, parce que je ne sais ce que je veux, cherche, désire. Je sais seulement que la compagnie et la proximité seraient les bienvenues, là, maintenant, et puis peut-être encore un autre jour, et un autre… Mes tripes pointent vers la chambre et le lit, enfin, vers tout ce qui pourrait recevoir gentiment deux corps en action; ma tête indique le bisou chaste sur la joue et les au revoir polis et réservés. La tête gagne (foutue tête…). Mes tripes prennent leur mal en patience, se disant qu’elles arriveront bien à convaincre la tête bientôt.

Quelques jours plus tard, il m’envoie un courriel dans lequel il met cartes sur table. Il m’explique qu’il a eu envie de m’embrasser toute la soirée (mon esprit tordu se demande s’il s’agit là d’un euphémisme?), mais qu’il n’a pas osé parce que il ne sait pas ce qu’il veut, cherche, désire, qu’il veut éviter… etc. Et il ajoute que si je manie la langue aussi bien que le verbe, il aurait vraiment dû m’embrasser.

Les tripes crient victoire et la tête se met à fantasmer…

Je lui avais raconté ma première fois à moi. Ma surprise et mon étonnement quand les bisous qu’on posait sur mon dos se sont déplacés vers mes fesses, entre mes fesses, puis sur mon anus. J’étais encore sous le choc quand sa langue est entrée en moi. Il ne m’a fallu que quelques secondes pour en revenir et me mettre à totalement apprécier l’expérience. Mes reins ont appris instinctivement et rapidement à se cambrer pour que mon postérieur puisse mieux recevoir ces attentions délicates et délicieuses.

Elle poursuit son histoire.

— Et j’ai pensé à toi pendant qu’il le faisait, à tout ce que tu m’avais raconté!

Morte de rire, je suis. Elle aussi. Je lui demande la permission de partager l’histoire. Sans problème, qu’elle me répond, je l’ai déjà raconté à plein de copines et je leur ai dit de penser à moi si ça leur arrivait!

À ce moment est né dans nos esprits un Cercle pour lequel je n’ai pas encore trouvé de nom (les suggestions sont les bienvenues!).

Il est replié sur lui-même, en train d’attacher ses bottes. Je suis accotée dans le cadre de la porte. Entre son jeans et son chandail, un petit morceau de peau me fait envie. J’y glisse doucement l’index de ma main gauche. Les doigts emmêlés dans ses lacets, il relève la tête et me lance un regard débordant d’envie et de désir. Une brèche dans un barrage. La brèche dans un barrage. Celle qui le fait craquer, le barrage.

Nous ne nous sommes pas jetés à l’eau. Nous avons plutôt été frappés par un tsunami.