«Dimanche?»

Je m’empresse de répondre moi-même.

«Midi. Belvédère Kondiaronk.»

Et je me mets à fantasmer…

Ça ne va pas de soi, chercher quelqu’un dont on ne connaît pas le nom ou le pseudonyme. Et puis, même avec une idée approximative de son âge, de sa taille, de sa couleur de cheveux et d’yeux, etc., tout un chacun a le choix de remplir ou pas les cases mises à sa disposition dans lesdits sites de rencontres. De mettre ou de ne pas mettre une photo. Diantre…

J’ai lancer des recherches ouvertes avec les termes qui, je trouvais, le qualifiaient le mieux. J’ai cherché ses passions, ses rêves, ses qualités, ce que je connais de son histoire.

Un bout de papier traîne sur mon bureau avec des tonnes de mots qui le décrivent. Portrait sémantique. Quand j’ai envie d’abandonner ma quête, je laisse mes yeux parcourir les mots tracés sur ce bout de papier. Et je me dis que le jeu en vaut la chandelle.

J’ai aussi fait un dessin sur ce bout de papier. Un homme, de dos, pose une main ferme, certaine sur la hanche d’une femme et lui fait la bise. Les traits sont incertains et les proportions  — au mieux — vagues, je ne suis tellement pas une dessinatrice, mais je fonds chaque fois que je pose mon regard sur cette illustration d’un moment magique.

Je finis par le trouver dans un site états-unien. Du moins, je crois que c’est lui. Le seul indice certain est qu’il habite à Montréal. Il a coché très peu de cases, uniquement celles qui sont obligatoires, et n’a pas mis de photo. Un texte, plutôt bref, en anglais, sur lui.

J’hésite. Je n’ai pas envie d’envoyer un message du type «est-ce bien toi?». Je veux une mise en scène, une improvisation spectaculaire, quelque chose qui fait frémir d’anticipation.

Dans le même site, je cherche Mouchette. Ça sera bien un indice de plus, si elle n’a pas largué son profil entre temps. Je trouve Mouchette, Mouchette1972, Mouchette1, Mouchette4, Mouchette2010, etc. Diantre.

J’hésite encore. Et puis je me dis que, au pire, je ferai une folle de moi devant un parfait inconnu, qui sera ou ne sera pas charmé, et que je trouverai ou ne trouverai pas intéressant.

Je n’écris tout de même pas tout de suite. La nuit porte conseil, je veux fignoler mon scénario.

Alors que je m’apprête à quitter le parc, le type qui lisait un magazine sur le banc un peu plus loin m’aborde.

— Vous ne seriez pas Mouchette, par hasard?

Je lève un sourcil amusé.

— Seulement si vous êtes MonsieurLeDandy…

On comprend vite que nous sommes tous les deux dans la même situation. Le rendez-vous pris dans un site de rencontres virtuelles s’est soldé par un lapin.

Il m’offre un café, je propose une balade, parce que la journée est vraiment belle.

Il n’est pas le genre de type par qui je suis habituellement attirée. Mais, au fil de la conversation, je me laisse charmer. Il a cette confiance en soi un tantinet timide qui est vraiment très sexy. Et, quand il me raconte pourquoi il était attirée par Mouchette, il démontre une sensibilité fine et rare, une volonté de s’entourer de gens foncièrement intègres, allumés, attentifs au monde qui les entoure. Et ça me plaît beaucoup.

Viens le moment où nous devons nous quitter, il doit rentrer. J’ai l’impression que nous pourrions passer la nuit à discuter sans perdre ne serait-ce qu’une once d’enthousiasme.

En me faisant la bise, il glissent ses deux mains entre mon manteau et mon chandail pour les poser sur mes hanches. Et il entre dans la station de métro en m’envoyant la main.

Un frisson électrique part de mes hanches et imprègne lentement le reste de mon corps, l’entièreté de mon être. Je ferme les yeux et je me laisse bercer par la sensation. Mmmmmmm…

Et je me rends compte que je suis très attirée par ce type, dont je ne connais pas le nom, et dont je n’ai pas les coordonnées.

Ça m’apprendra à fermer les yeux et à savourer le moment.

Bon, ça m’aura au moins permis d’oublier le lapin.

On papote à propos de tout et de rien. Ils sont en voyage. Le père doit avoir la mi-quarantaine; le fils, début vingtaine. Le fils fait sciences po; le père tient librairie.

On se quitte au cinquième étage du Belgo avec des salutations chaleureuses.

Plus tard, dans l’ascenseur, je les recroise. Sourires sympathiques de toutes parts. Ils m’invitent à manger. Au resto de leur hôtel, qui, semble-t-il, est merveilleux. Dit tel quel. Je ne sais donc pas lequel, du resto ou de l’hôtel, est merveilleux. Je découvrirai bien.

La conversation va bon train. Le fils, avec ses idées militantes, me rappelle mes années universitaires. Il est charmant, d’ailleurs, le fils. Je me permets de flirter un tout petit peu, quand même, pour le plaisir du sport. Ça le fait rougir un tantinet. Et ça me fait sourire. J’insiste un peu plus, question de voir. Il devient plus loquace, plus intrépide avec ses idées, théories et concepts. Je suis sous le charme.

Le père assiste au manège avec un air amusé. Il me lance parfois des regards complices. Puis il entre dans la conversation. Il s’intéresse à ma pratique artistique. Bien sûr, libraire qu’il est, ça me fait un interlocuteur intéressant. Et intéressé, de toute évidence. Après un moment, je me rends compte que j’ai totalement oublié l’existence du fils, obnubilée par le savoir-faire du père. L’expérience subtile de celui qui en a charmée plus d’une.

Le fils, lui, n’a pas oublié ma présence. Ses yeux, empreint d’un désir à la grâce toute juvénile, sont fixés sur moi.

Je me demande si ça leur arrive souvent de flirter, comme ça, en famille. Et je décide de jouer le jeu jusqu’au bout. Je flirte avec l’un, puis avec l’autre, pour revenir au premier, et reprendre avec le deuxième. Je ne sens pas de rivalité malsaine entre les deux, plutôt que c’est de bonne guerre. Et je suis alors certaine que ce n’est pas la première fois.

À la fin de la soirée, on se fait la bise dans le hall de l’hôtel. Le père me retient un instant de trop, le temps de glisser au creux de mon oreille le numéro de sa chambre. Le fils m’embrasse sans rien dire, mais son regard me dévore. Je les regarde se diriger vers les ascenseurs, et monter dans l’un d’eux.

J’hésite un moment. Monter à la chambre ou ne pas monter. Me contenter du flirt, qui était vraiment terriblement sympa, ou m’offrir la totale.

Bon, j’y vais.

Dans l’ascenseur, je mets les mains dans les poches de mon manteau. J’y trouve une clef de l’hôtel. Le numéro qui y est indiqué n’est pas celui de la chambre du père.

Troublée, je suis.

Père ou fils?

Il prend un livre sur la table de chevet et s’installe sur le ventre. Il me regarde avec un air coquin et se plonge dans sa lecture.

Quand mon mec expose son cul comme ça, c’est qu’il a envie que je m’en occupe. Soit.

Je dépose mon livre à moi. Je me rends au pied du lit. J’embrasse son pied droit. Sa cheville. Son mollet. J’attrape son pied gauche d’une main, le presse, le câline, le flatte. Je passe aux genoux, aux cuisses, aux hanches, aux flancs, aux épaules. Je m’installe par-dessus lui. Ma bouche est tout contre son oreille.

— Tu as envie de mes mains, de mes doigts, de ma bouche?

Il sourit. Pointe un doigt vers un tiroir de la commode. Godemiché, donc.

J’attrape le harnais, installe le gode, passe les sangles autours de mes hanches et de mes cuisses. Je m’agenouille sur le lit, près de mon mec, et j’attends qu’il daigne me regarder.

Quand ses yeux se tournent vers moi, je penche la tête vers l’avant et laisse de longs filets de salive tomber sur le gode.

Mon mec délaisse son livre et s’installe à quatre pattes.

Je me place derrière lui. Doucement, j’introduis le godemiché dans son anus, les mains à plat sur son dos. Et je reste là un moment. Puis je retire le gode tranquillement. Et j’y retourne. Mes mains s’agrippent à sa peau, la relâchent, s’y agrippent de nouveau.

Quand son dos se cambre majestueusement, j’enfonce le gode autant que je peux. J’attrape ses hanches entre mes mains. Je donne de profonds coups de rein en saccades.

J’entends mon mec haleter bruyamment. Je ferme les yeux et laisse les sons me guider.

Il jouit en étouffant un cri que je sens venir du fond de ses tripes.

Je pose mon torse contre son dos. Il s’étend de tout son long sur le lit. Je passe les mains sous ses épaules, attrape le livre qu’il a délaissé plus tôt et lui récite des vers en chuchotant.

Je parcours les différents postes de radio à la recherche de quelque chose de décent. Je trouve. J’écoute.

Puis viens une pub. Des forces armées canadiennes. Et me voilà replongée dans mon délire viscéral d’hier. Je pense au militaire. Et je fonds. Et je mouille ma culotte.

Le trafic est toujours aussi intense. Tout est toujours aussi immobile autour de moi. Je m’immerge dans un univers fantasmatique.

J’imagine la chambre d’hôtel. Le coup de fil de la réception pour m’aviser que j’ai un visiteur. Je demande à ce qu’on l’invite à monter à ma chambre. J’ouvre la porte et je m’installe sur le fauteuil, pleine de désir et d’envie.

Il entre et referme la porte derrière lui. Il a toujours ce regard avide, profond. Je glisse une main dans mon pantalon. La paume de ma main est sur mon clitoris, pressante, insistante, roucoulante. Mes doigts glissent le long de mes nymphes.

Sans me quitter du regard, le militaire enlève ses vêtements. Il les plie soigneusement et les place un à un sur la commode.

J’insère un, puis deux doigts dans ma chatte. Les glisse lentement de haut en bas le long de la paroi antérieur de mon con. Délice et extase.

Le militaire s’agenouille devant moi, enlève mes bottes, mon pantalon, ma culotte. Ses yeux de braise me happent, m’hypnotisent.

Il me soulève et me porte vers le lit. Je sens la fermeté de sa bite contre mes cuisses. Mes doigts provoquent toujours en moi des secousses enivrantes.

Il s’étend sur le dos et me pose par-dessus lui. Je tends la main vers la table de chevet et récupère un condom. Je le lui enfile d’une main. Je caresse ses couilles, son périnée. Ma cyprine coule sur ses cuisses.

Je pose mes deux mains sur son torse et j’installe mon sexe juste au dessus du sien. Très lentement, je descends mon bassin. Ma chatte se contracte autour de son gland. Le militaire mord sa lèvre inférieur, roule un peu de l’oeil, mais garde son regard planté dans le mien.

Quand nos bassins sont bien collés l’un à l’autre, je me penche vers l’avant. Mon torse vient s’étendre contre le sien, mes jambes s’étirent le long des siennes, nos mains se rejoignent, nos bras s’étendent au-dessus de nos têtes. Nos corps se mettent au diapason. La va-et-vient subtil de son bassin répond au mien. Nous ne nous embrassons pas. Nos visages sont à quelques centimètres l’un de l’autre.

Je me perds dans son regard. Et je jouis bruyamment. Plusieurs fois.

Je reviens à moi en entendant quelques coups de klaxons. Ma main gauche est dans ma culotte; ma main droite est appuyée au toit de la voiture. Je crois que j’ai crié. Fort. Un moment d’égarement. Je n’ose pas regardé autour de moi.

Si j’osais, je verrais plusieurs voitures immobiles. Devant, derrière, sur les côtés. Des conductrices, des conducteurs me regarderaient avidement. D’autres seraient en train de prendre leur pied dans leur véhicule. Plusieurs auraient mis en marche leur feux de détresse.

Mais mon regard insiste et retourne se poser sur le personnage. Il cause avec des gens mais, régulièrement, il jette un coup d’oeil dans ma direction.

Dans ses yeux, il y a un désir à la fois brut et candide. Sans médiation. Sans flafla. Pas de scénario, pas d’attentes. Juste du désir. Pur et dur.

Ça s’installe dans mes tripes, dans mon bas-ventre, sans passer par mon cerveau ou par ma conscience. J’ai envie de ce type. Ici. Maintenant.

Les gens me posent des questions. Je réponds tant bien que mal. Je penche la tête pour apercevoir son profil au dessus de leurs épaules. Les jeux de regard, entre lui et moi, sont de plus en plus intenses. Et je mouille ma culotte comme ce n’est pas permis.

Pendant que je raconte les mérites littéraires de telle auteure, je prépare mon approche. Je me glisserai derrière lui, collerai ma bouche contre son oreille. Je lui donnerai l’adresse de l’hôtel et le numéro de la chambre. Avec, comme consigne, de ne pas dire un mot. Pas un. Ceci est une histoire de cul. Par essence purement charnelle, lubrique. sexuelle.

Après avoir remballé ma marchandise, je m’apprête à mettre mon plan à exécution. Mais son kiosque est désert. Ses collègues et lui ont déjà quitté. Intense frustration. Très, très intense frustration.

Dans la voiture, en route vers Montréal, je cultive ma capacité d’abnégation. Peine perdue. Les images du militaire ont envahi mon imaginaire et refuse de le quitter.

Arrivée à Montréal, j’appelle la seule personne qui puisse calmer mon corps et mon esprit.

— Pinpon.

— Victoria?

— Un uniforme militaire, tu as?

— Euh, oui.

— Je t’attends.

— Tant que ça?

— Tant que ça.

— Des demandes particulières?

— Tu ne dis pas un mot. Tu as envie de moi. Follement. Diablement. Infiniment. Tes yeux ne quittent pas les miens. Pas une seule seconde. Ceci est purement charnel, animal.

Je peux presque l’entendre sourire au téléphone. Il raccroche sans dire un mot de plus.