On papote à propos de tout et de rien. Ils sont en voyage. Le père doit avoir la mi-quarantaine; le fils, début vingtaine. Le fils fait sciences po; le père tient librairie.

On se quitte au cinquième étage du Belgo avec des salutations chaleureuses.

Plus tard, dans l’ascenseur, je les recroise. Sourires sympathiques de toutes parts. Ils m’invitent à manger. Au resto de leur hôtel, qui, semble-t-il, est merveilleux. Dit tel quel. Je ne sais donc pas lequel, du resto ou de l’hôtel, est merveilleux. Je découvrirai bien.

La conversation va bon train. Le fils, avec ses idées militantes, me rappelle mes années universitaires. Il est charmant, d’ailleurs, le fils. Je me permets de flirter un tout petit peu, quand même, pour le plaisir du sport. Ça le fait rougir un tantinet. Et ça me fait sourire. J’insiste un peu plus, question de voir. Il devient plus loquace, plus intrépide avec ses idées, théories et concepts. Je suis sous le charme.

Le père assiste au manège avec un air amusé. Il me lance parfois des regards complices. Puis il entre dans la conversation. Il s’intéresse à ma pratique artistique. Bien sûr, libraire qu’il est, ça me fait un interlocuteur intéressant. Et intéressé, de toute évidence. Après un moment, je me rends compte que j’ai totalement oublié l’existence du fils, obnubilée par le savoir-faire du père. L’expérience subtile de celui qui en a charmée plus d’une.

Le fils, lui, n’a pas oublié ma présence. Ses yeux, empreint d’un désir à la grâce toute juvénile, sont fixés sur moi.

Je me demande si ça leur arrive souvent de flirter, comme ça, en famille. Et je décide de jouer le jeu jusqu’au bout. Je flirte avec l’un, puis avec l’autre, pour revenir au premier, et reprendre avec le deuxième. Je ne sens pas de rivalité malsaine entre les deux, plutôt que c’est de bonne guerre. Et je suis alors certaine que ce n’est pas la première fois.

À la fin de la soirée, on se fait la bise dans le hall de l’hôtel. Le père me retient un instant de trop, le temps de glisser au creux de mon oreille le numéro de sa chambre. Le fils m’embrasse sans rien dire, mais son regard me dévore. Je les regarde se diriger vers les ascenseurs, et monter dans l’un d’eux.

J’hésite un moment. Monter à la chambre ou ne pas monter. Me contenter du flirt, qui était vraiment terriblement sympa, ou m’offrir la totale.

Bon, j’y vais.

Dans l’ascenseur, je mets les mains dans les poches de mon manteau. J’y trouve une clef de l’hôtel. Le numéro qui y est indiqué n’est pas celui de la chambre du père.

Troublée, je suis.

Père ou fils?

Il prend un livre sur la table de chevet et s’installe sur le ventre. Il me regarde avec un air coquin et se plonge dans sa lecture.

Quand mon mec expose son cul comme ça, c’est qu’il a envie que je m’en occupe. Soit.

Je dépose mon livre à moi. Je me rends au pied du lit. J’embrasse son pied droit. Sa cheville. Son mollet. J’attrape son pied gauche d’une main, le presse, le câline, le flatte. Je passe aux genoux, aux cuisses, aux hanches, aux flancs, aux épaules. Je m’installe par-dessus lui. Ma bouche est tout contre son oreille.

— Tu as envie de mes mains, de mes doigts, de ma bouche?

Il sourit. Pointe un doigt vers un tiroir de la commode. Godemiché, donc.

J’attrape le harnais, installe le gode, passe les sangles autours de mes hanches et de mes cuisses. Je m’agenouille sur le lit, près de mon mec, et j’attends qu’il daigne me regarder.

Quand ses yeux se tournent vers moi, je penche la tête vers l’avant et laisse de longs filets de salive tomber sur le gode.

Mon mec délaisse son livre et s’installe à quatre pattes.

Je me place derrière lui. Doucement, j’introduis le godemiché dans son anus, les mains à plat sur son dos. Et je reste là un moment. Puis je retire le gode tranquillement. Et j’y retourne. Mes mains s’agrippent à sa peau, la relâchent, s’y agrippent de nouveau.

Quand son dos se cambre majestueusement, j’enfonce le gode autant que je peux. J’attrape ses hanches entre mes mains. Je donne de profonds coups de rein en saccades.

J’entends mon mec haleter bruyamment. Je ferme les yeux et laisse les sons me guider.

Il jouit en étouffant un cri que je sens venir du fond de ses tripes.

Je pose mon torse contre son dos. Il s’étend de tout son long sur le lit. Je passe les mains sous ses épaules, attrape le livre qu’il a délaissé plus tôt et lui récite des vers en chuchotant.

Je parcours les différents postes de radio à la recherche de quelque chose de décent. Je trouve. J’écoute.

Puis viens une pub. Des forces armées canadiennes. Et me voilà replongée dans mon délire viscéral d’hier. Je pense au militaire. Et je fonds. Et je mouille ma culotte.

Le trafic est toujours aussi intense. Tout est toujours aussi immobile autour de moi. Je m’immerge dans un univers fantasmatique.

J’imagine la chambre d’hôtel. Le coup de fil de la réception pour m’aviser que j’ai un visiteur. Je demande à ce qu’on l’invite à monter à ma chambre. J’ouvre la porte et je m’installe sur le fauteuil, pleine de désir et d’envie.

Il entre et referme la porte derrière lui. Il a toujours ce regard avide, profond. Je glisse une main dans mon pantalon. La paume de ma main est sur mon clitoris, pressante, insistante, roucoulante. Mes doigts glissent le long de mes nymphes.

Sans me quitter du regard, le militaire enlève ses vêtements. Il les plie soigneusement et les place un à un sur la commode.

J’insère un, puis deux doigts dans ma chatte. Les glisse lentement de haut en bas le long de la paroi antérieur de mon con. Délice et extase.

Le militaire s’agenouille devant moi, enlève mes bottes, mon pantalon, ma culotte. Ses yeux de braise me happent, m’hypnotisent.

Il me soulève et me porte vers le lit. Je sens la fermeté de sa bite contre mes cuisses. Mes doigts provoquent toujours en moi des secousses enivrantes.

Il s’étend sur le dos et me pose par-dessus lui. Je tends la main vers la table de chevet et récupère un condom. Je le lui enfile d’une main. Je caresse ses couilles, son périnée. Ma cyprine coule sur ses cuisses.

Je pose mes deux mains sur son torse et j’installe mon sexe juste au dessus du sien. Très lentement, je descends mon bassin. Ma chatte se contracte autour de son gland. Le militaire mord sa lèvre inférieur, roule un peu de l’oeil, mais garde son regard planté dans le mien.

Quand nos bassins sont bien collés l’un à l’autre, je me penche vers l’avant. Mon torse vient s’étendre contre le sien, mes jambes s’étirent le long des siennes, nos mains se rejoignent, nos bras s’étendent au-dessus de nos têtes. Nos corps se mettent au diapason. La va-et-vient subtil de son bassin répond au mien. Nous ne nous embrassons pas. Nos visages sont à quelques centimètres l’un de l’autre.

Je me perds dans son regard. Et je jouis bruyamment. Plusieurs fois.

Je reviens à moi en entendant quelques coups de klaxons. Ma main gauche est dans ma culotte; ma main droite est appuyée au toit de la voiture. Je crois que j’ai crié. Fort. Un moment d’égarement. Je n’ose pas regardé autour de moi.

Si j’osais, je verrais plusieurs voitures immobiles. Devant, derrière, sur les côtés. Des conductrices, des conducteurs me regarderaient avidement. D’autres seraient en train de prendre leur pied dans leur véhicule. Plusieurs auraient mis en marche leur feux de détresse.

Mais mon regard insiste et retourne se poser sur le personnage. Il cause avec des gens mais, régulièrement, il jette un coup d’oeil dans ma direction.

Dans ses yeux, il y a un désir à la fois brut et candide. Sans médiation. Sans flafla. Pas de scénario, pas d’attentes. Juste du désir. Pur et dur.

Ça s’installe dans mes tripes, dans mon bas-ventre, sans passer par mon cerveau ou par ma conscience. J’ai envie de ce type. Ici. Maintenant.

Les gens me posent des questions. Je réponds tant bien que mal. Je penche la tête pour apercevoir son profil au dessus de leurs épaules. Les jeux de regard, entre lui et moi, sont de plus en plus intenses. Et je mouille ma culotte comme ce n’est pas permis.

Pendant que je raconte les mérites littéraires de telle auteure, je prépare mon approche. Je me glisserai derrière lui, collerai ma bouche contre son oreille. Je lui donnerai l’adresse de l’hôtel et le numéro de la chambre. Avec, comme consigne, de ne pas dire un mot. Pas un. Ceci est une histoire de cul. Par essence purement charnelle, lubrique. sexuelle.

Après avoir remballé ma marchandise, je m’apprête à mettre mon plan à exécution. Mais son kiosque est désert. Ses collègues et lui ont déjà quitté. Intense frustration. Très, très intense frustration.

Dans la voiture, en route vers Montréal, je cultive ma capacité d’abnégation. Peine perdue. Les images du militaire ont envahi mon imaginaire et refuse de le quitter.

Arrivée à Montréal, j’appelle la seule personne qui puisse calmer mon corps et mon esprit.

— Pinpon.

— Victoria?

— Un uniforme militaire, tu as?

— Euh, oui.

— Je t’attends.

— Tant que ça?

— Tant que ça.

— Des demandes particulières?

— Tu ne dis pas un mot. Tu as envie de moi. Follement. Diablement. Infiniment. Tes yeux ne quittent pas les miens. Pas une seule seconde. Ceci est purement charnel, animal.

Je peux presque l’entendre sourire au téléphone. Il raccroche sans dire un mot de plus.

Nous en sommes au dessert. Je déguste mes framboises une à une, lentement, langoureusement. Bien sûr, le Torpilleur aime bien cette manoeuvre adolescente. Son pied glisse lentement le long de ma cuisse. Je souris presque affectueusement. Le Torpilleur interrompt son mouvement brusquement alors que le bout de son orteil est à l’orée de ma chatte.

— Pas de culotte?

— Pas de culotte.

— Je n’ai pas ta culotte avec moi.

— Je m’en doutais bien.

Je souris. Il reprend ses caresses pédestres. C’est plutôt bon. Même intéressant. Je savoure et les fruits et les câlins.

Les framboises terminées, je me lève, attrape mon sac, l’embrasse, et lui dit que je reviendrai dans un instant.

Je me dirige vers le couloir où se trouvent les toilettes. Et je me tire par la sortie de secours.

Dehors, Béla patiente, accoté au mur de briques. Je m’approche de lui, plaque mon corps contre le sien, remonte ma jupe. Après un quart de seconde d’étonnement, il emboîte le pas. Ses mains sous mes cuisses soulèvent mon corps. Les miennes défont sa braguette. En moins de deux, sa bite est dans mon con. En quelques minutes, je n’ai plus assez des doigts d’une main pour compter mes orgasmes. Mmmmmmmmmmm…

Béla jouit en retenant un hurlement.

Il me dépose par terre, redescend ma jupe. Sourire béat sur mon visage.

Il me tend un sac. Je l’ouvre. Il contient un vingtaine de culottes.

— Tu as fouillé son bureau et sa maison?

— Oui.

— Sa voiture?

— Aussi.

— Merci. Je te le revaudrai.

— Je te raccompagne chez toi?

— Oui, avec plaisir.

J’adore cette partie de son corps. Elle est d’une sensualité monstre. Vraiment.

Quand j’aperçois, au détour d’un mouvement, son pelage de fauve entre son chandail et son jeans, quand je glisse ma main au creux de son dos et que mes doigts s’emmèlent dans sa fourrure, je fonds. Presque littéralement.

Cheetah, une photo de darkman_visions.

Je masse doucement mes tempes, pousse les draps du lit.

Ma boîte tenait un lancement collectif hier. Le livre du Torpilleur faisait partie du lot.

Très lentement, j’extirpe mon corps du plumard.

Le Torpilleur m’a foutu la paix pendant presque tout l’événement mais, chaque fois que je le croisais, il avait un verre pour moi: vin, martini, armagnac.

Mes vêtements sont épars dans la chambre.

Alors que les derniers exemplaires non vendus étaient placés dans des boîtes, le Torpilleur m’a prise par le bras et m’a entraînée ici, dans cet hôtel quelconque. J’ai protesté par habitude, pour la forme.

Je récupère un soulier dans la salle de bain, l’autre sous la table de chevet, les pose au pied du lit.

Il m’a suriné des choses que je n’oserais même pas consigner ici. J’ai cessé très vite d’écouter et je me suis concentrée du mieux que je pouvais sur nos corps.

Je cherche ma veste pendant un moment. Pour finalement la trouver, pendue à un cintre, dans l’armoire.

J’ai voulu prendre une douche, froide, question de dissiper au moins un tantinet les vapeurs éthyliques qui m’assaillaient. Il m’a attrapée avant que je ne passe le pas de la porte, a retiré presque la totalité de mes vêtements et a caressé mon corps de façon tout à fait majestueuse.

Ma chemise traîne dans un coin de la chambre, par terre.

Il me semble qu’il m’a remercié chaleureusement pour le travail d’édition. Il me semble que je lui ai répondu qu’on n’en avait rien à cirer, que je le voulais, en moi, là, maintenant, tout de suite, d’urgence. Ce qui l’a fait bien rigolé.

Je trouve mon pantalon derrière un fauteuil. Fauteuil sur lequel je me souviens m’être posée, soulagée que mes jambes n’aient plus à supporter mon corps.

Le Torpilleur s’est penché par-dessus moi, a fait tomber la bretelle de mon soutien-gorge de mon épaule, a délicatement sorti mon sein du bonnet et l’a léché, embrassé, cajolé pendant ce qui m’est apparu être des heures de plaisir intense.

Je cherche mon soutien-gorge dans la chambre. Ne le trouve pas.

J’ai bien tenté de retirer au Torpilleur une ou deux pièces de vêtement. Mais il ne m’en a pas laissé le loisir. Ses mains, sa bouche, son corps entier s’occupaient de moi, de mon plaisir. Je n’ai pas insisté trop longtemps, et me suis laissée bercer par les événements, les gestes, les caresses.

En posant une main sur ma poitrine, je me rends compte que je porte toujours mon soutien-gorge. Bon. Je pars à la recherche de ma culotte. Que je ne trouve pas. J’insiste longtemps. Pas de culotte dans la chambre.

Alors que j’étais toujours assise dans le fauteuil, le Torpilleur, m’embrassant voracement et caressant admirablement bien mon sein, a retiré ma culotte. Il s’est agenouillé, a soulevé mon postérieur d’une main adroite pour le poser tout près du rebord du siège du fauteuil. Mes jambes ont d’elles-mêmes trouver à se poser sur les bras du fauteuil, exposant ma chatte. En moins de deux, le Torpilleur y a enfoui son visage. Sa langue, ses dents, ses lèvres m’ont fait jouir plusieurs fois. J’ai même éjaculé.

Je jette un coup d’oeil du côté du fauteuil. Le coussin est trempé de cyprine et d’éjaculat. Je jette un coup d’oeil tout autour. Pas de culotte. Dessous. Pas de culotte non plus. Sous le coussin. Toujours pas de culotte. Puis je me souviens.

Alors que j’avais joui pour le xième fois, alors que mon corps avait expulsé tout ce qu’il avait de liquide à plaisir, le Torpilleur s’est relevé, a essuyé sa bouche et son menton sur la manche de son veston. Sourire filou au visage, il s’est penché pour ramasser, par terre, ma culotte, qu’il a nonchalamment placée dans la poche intérieur de sa veste. Puis il est parti.